Scoperte. L’impronta

Deve trattarsi, mi dico, di qualcosa di analogo allo stupore incredulo che si prova quando, scorrendo e sistemando le fotografie delle vacanze in Andalusia o a Bordighera di sei-sette anni fa, sullo sfondo di quella inquadratura un po’ storta e vagamente fuori fuoco, si finisce per strabuzzare gli occhi riconoscendo quell’amico italiano all’estero, conosciuto solo sei mesi fa, col quale adesso si è diventati così intimi e di cui allora, tuttavia, si ignorava l’esistenza (ma non la presenza, è evidente, guarda la foto).

Ecco, qualcosa di analogo, appunto, accade quando ti coglie la consapevolezza, magari nella solitudine delle coperte, che hai rovinato quello cui tenevi di più, che ti sei convinto di non tenerci affatto e l’hai investito della tua cattiveria, insomma, per farla breve: tu sei mai stata trattenuta nella veglia, in piena notte, dalla scoperta di essere stata una stronza?

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E così, come nell’epifania di quel nuovo amico che stava alle tue spalle, nello stesso posto e senza sapere di te, anni prima, riscopri quello che vuoi. E non sai se puoi riaverlo. Ma un attimo prima, credevi non facesse più parte di te, e l’istante seguente, col fascino di uno scatto, i dettagli sfocati si fanno i più importanti, gli unici che contano qualcosa. Non finisce qui. Sembra una sciocchezza ma non ti illudere: la fotografia non è fatta di superficie, è fatta di luce, che scava, è un’impronta. E le impronte sono fatte per essere seguite. E per inseguirti. Vuoi che ti bracchino per sempre? O le abbraccerai, le riconoscerai?

Come se potessi scegliere.

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